Los nueve monstruos.

Y desgraciadamente,
el dolor crece en el mundo a cada rato,
crece a treinta minutos por segundo, paso a paso,
y la naturaleza del dolor, es el dolor dos veces
y la condición del martirio, carnívora voraz,
es el dolor dos veces
y la función de la yerba purísima, el dolor
dos veces
y el bien de ser, dolernos doblemente.

Jamás, hombres humanos,
hubo tanto dolor en el pecho, en la solapa, en la cartera,
en el vaso, en la carnicería, en la aritmética!
Jamás tanto cariño doloroso,
jamás tan cerca arremetió lo lejos,
jamás el fuego nunca
jugó mejor su rol de frío muerto!
Jamás, señor ministro de salud, fue la salud
más mortal
y la migraña extrajo tanta frente de la frente!
Y el mueble tuvo en su cajón, dolor,
el corazón, en su cajón, dolor,
la lagartija, en su cajón, dolor.

Crece la desdicha, hermanos hombres,
más pronto que la máquina, a diez máquinas, y crece
con la res de Rousseau, con nuestras barbas;
crece el mal por razones que ignoramos
y es una inundación con propios líquidos,
con propio barro y propia nube sólida!
Invierte el sufrimiento posiciones, da función
en que el humor acuoso es vertical
al pavimento,
el ojo es visto y esta oreja oída,
y esta oreja da nueve campanadas a la hora
del rayo, y nueve carcajadas
a la hora del trigo, y nueve sones hembras
a la hora del llanto, y nueve cánticos
a la hora del hambre y nueve truenos
y nueve látigos, menos un grito.

El dolor nos agarra, hermanos hombres,
por detrás de perfil,
y nos aloca en los cinemas,
nos clava en los gramófonos,
nos desclava en los lechos, cae perpendicularmente
a nuestros boletos, a nuestras cartas;
y es muy grave sufrir, puede uno orar…
Pues de resultas
del dolor, hay algunos
que nacen, otros crecen, otros mueren,
y otros que nacen y no mueren, otros
que sin haber nacido, mueren, y otros
que no nacen ni mueren (son los más)
Y también de resultas
del sufrimiento, estoy triste
hasta la cabeza, y más triste hasta el tobillo,
de ver al pan, crucificado, al nabo,
ensangrentado,
llorando, a la cebolla,
al cereal, en general, harina,
a la sal, hecha polvo, al agua, huyendo,
al vino, un ecce-homo,
tan pálida a la nieve, al sol tan ardio!
¡Cómo, hermanos humanos,
no deciros que ya no puedo y
ya no puedo con tanto cajón,
tanto minuto, tanta
lagartija y tanta
inversión, tanto lejos y tanta sed de sed!
Señor Ministro de Salud; ¿qué hacer?
!Ah! desgraciadamente, hombres humanos,
hay, hermanos, muchísimo que hacer.

-César Vallejo.

Ouroboros.

Y todo comienza de nuevo, una y otra vez, por que la vida nunca se detiene, como las hormigas nunca se detienen, como el día empieza y acaba, una y otra vez. Como el temible dragón devorandose a si mismo, humanos auto-destruyéndose y llevándose a los demás consigo mismos...y el circulo vuelve a comenzar. Ouroboros...la lucha eterna o el esfuerzo inútil.

El humo sale pero nunca regresa.

Atardece una mañana en un torso fuerte,

pero jamás oscurece,

y la luna sigue perdida,

se disolvió en una taza de té de manzanilla.

La luna está al fondo de una copa sangre

el cielo sangra

todo sangra, me rodea

una cubierta de bufandas de lana.

Una telaraña de semen sobre la arena,

trago puños de sal amarga

el mar cae sobre mi y me tapa la boca

y se rompen mis senos como huesos.

La carne del rostro se le ha secado

a la momia del desierto.

Naked.

Un bar, un hombre, la calle mojada por la lluvia, las luces de la cuidad, autos por todas partes de personas que nunca duermen, preocupaciones sin sentido, amor no correspondido, maldiciendo el destino, pensamientos auto-destructivos, una copa de vino, el estuvo pero nunca fue, el existe pero nunca nació, ella sabe pero nunca penso, ella vive pero por siempre murio.

Nada

Bueno...son las 4:46 am y sigo sin poder dormir...si, es otra noche de esas. No se que tienen las madrugadas últimamente. Y lo que mas me molesta es esa sensación de vacío, ese bloqueo emocional con el que vivo no se hace cuanto, pero ya no lo soporto. Y luego viene la parte del arrepentimiento, el peor de todos, y entro al baño buscando verme a mi misma en el espejo, y lo único que veo es... desesperación , entro en la ducha y  dejo el agua caer, tratando de purificar mi alma, como si el agua pudiese hacer tal cosa. Me miro al espejo de nuevo y ya no siento nada. Resignación. Nada.

Divagaciones de un artista.

Supongo que no estoy muerta...aun. Y es que no se si estoy loca, loca siempre loca, y me sigo preguntando si esta existencia es vida, o muerte en vida, por que ya no conozco la diferencia de la una a la otra. No se en que momento sucedió, si lo recordara y lo entendiera no estaría aquí tratando de responder la interrogante, y es que todo se termina distorsionando en algún punto. En el momento menos pensado, y es generalmente cuando estamos sujetos con una sola mano en el borde del precipicio que todo se muestra claramente. Y es que nadie sabe cuando nos vamos, y me refiero al momento en el que decidimos irnos realmente.


-Pendiente.

Goijaidjsñdjasjdha

¿Y donde esta la línea entre el romance y la locura? ... ¿Y como saber cuando cruzastes esa línea?... ¿Vivimos en el futuro físico que podemos tocar, o vivimos en el mundo que creamos en nuestras mentes?