‎_ No hay nadie para ver dentro de mi, querido. Puedo ser hermosa por que no hay belleza sin algo extraño en la mezcla, y yo soy todo extrañeza. Pero ser hermosa no hace que me sienta bien. No soy una conmigo misma. Estoy fragmentada y empiezo a pensar que siempre estaré fragmentada, Por dentro soy como un espejo roto, y por tanto mis palabras, mis poemas...siempre se verán difuminados, borrosos _

Vine a descansar sobre estos pastizales,
quiero olvidarme poco a poco de mi misma
ver quizás algún miembro de mi cuerpo desaparecer
sentirme tragando algodones y pastillas, con los ojos riendo.

Vine a dormir un rato, pero en el sentido fiero de la palabra
deseo algo de ese sueño de muerto, duro e irrevocable
sentir barro en las rodillas, la boca con sabor a sangre o metal viejo
las uñas desiertas, la cabeza hinchada, la cara extraviada.

Vine a mandar de viaje a mis preocupaciones
y ojo!, no soy persona en busca de paz mental o tonterías parecidas
busco cierto no se que en los campos de flores, en los agujeros negros.

Si, es cierto que no escribo ahora frecuentemente
que se me ha adosado un clima extraño y aburrido
que me siento como cayendo lento hacia el fondo de un vaso de agua
siento miedo al mirar los feos rostros de la gente que se crean al ver con lupa.

Y lo odio, y me odio a mi para ser justos
y mil veces golpeo la mesa imaginaria que existe dentro de la versión mental
de mi casa también imaginaria.

Y le pregunto entonces a los retratos, me burlo, y sin embargo espero
como una tonta que espera, que espera de nuevo el golpe que ya recibió, que me hablen!
si... eso es todo, que digan algo, cualquier cosa
hablarme de frutas, de fútbol o corbatas tal vez.